VOGLIO PARLARVI DI UN LIBRO 

Antonio Caldarella
Detto fra noi
Libreria Editrice Urso, Avola 2007, pp. 63, € 8,50

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L’autore è nato a Siracusa nel 1959 ed ha conseguito la laurea in Scienze Politiche all’Istituto Orientale di Napoli. È poeta, drammaturgo, attore e regista. Lavora in teatro, cinema e televisione dal 1977.
Con la medesima casa editrice ha pubblicato La luna sfogliata dal vento (1991) accreditata dalla prefazione di Jean-Paul Manganaro, noto traduttore e critico letterario, professore all’Università di Lille, già professore alla Sorbona di Parigi città dove vive.
La raccolta ora data alle stampe è dedicata “di cuore, o meglio di polmone, al professore Umberto Veronesi” e agli altri della sua équipe per averlo “riportato sull’isola… che c’è”.
Non v’è bisogno di aggiungere altro per dar contezza del dolore e della sofferenza patiti da questo bel giovane poeta che anche con i versi ha sconfitto la malattia.
Questo libro testimonia perciò anche, ove mai ve ne fosse bisogno, del dolore e della gioia per la rinascita, cui il verso ha concorso sensibilmente.
Antonio Caldarella, nei versi e coi versi, è riuscito a coniugare con ottimismo, gioia di vivere e amore… anche per la sua terra, i conterranei, le cose del reale, descritte con semplicità e trasparenza di linguaggio e di immagine.

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Circostanze queste che nella serata di presentazione del libro nella fredda ma poi calda serata del 22 dicembre scorso nel salone comunale di Avola organizzata dall’infaticabile editore Ciccio Urso e presentata con garbo e stile da Libero D’Agata, egli ha saputo rappresentare, sia nella lettura dei versi, sia nelle risposte alle domande del pubblico, una persuasiva determinazione.
Ricorrente è stato il tema dominante nelle domande e negli interventi del pubblico: chi è il poeta? Cos’è la poesia?
Ungaretti diceva che fino a diciotto anni tutti scrivono poesie. Dopo lo fanno solo i poeti e gli sciocchi.
Il poeta – io credo – è un uomo come altri, che a differenza di altri riesce a far affiorare in superficie quanto viceversa resterebbe nel sommerso, nei suoi fondali.
E perciò comunica ed esteriorizza ciò che nel suo profondo alberga e da esso promana: le sofferenze, i dolori, le gioie, gli amori… e quant’altro la vita e la storia ci regalano quotidianamente. Granelli di stati d’animo, momenti di confronto con se stesso.
E lo fa con l’uso della parola, ma di una parola sensibile, che confina con la musica, perciò poesia, mezzo al fine. Così quelle parole, quei versi gli si appartengono fin quando restano nel ventre del vulcano, ché una volta spifferati sono lapilli da lasciar macerare in fondo a uno dei tanti cassetti, finché le fiamme della purgazione, prima o poi, non le divorano. Ma se cede alla tentazione di pubblicare, quei versi non gli si appartengono più, sono di tout le monde, perciò dei lettori, che al di là della critica letteraria li apprezzeranno o meno, secondo un proprio metro di valutazione e un personale convincimento che attribuisce a quelle poesie un significato che magari prescinde interamente dallo stato primigenio, intenzionale, dell’autore nel momento del parto. Perciò Bufalino scrisse che “Simile a un colombo viaggiatore / il poeta porta sotto l’ala / un messaggio che ignora”.
Chi è il poeta dunque? Un uomo sensibile nei confronti del quale si possono dare tante definizioni. Qui privilegiamo quella di Pessoa “Il poeta è un fingitore, / finge così completamente / che arriva a fingere che è dolore il dolore che davvero sente”.
Senza dimenticare la definizione che della poesia diede Montale nel ricevere a Stoccolma il premio Nobel nel 1975”… un prodotto assolutamente inutile quasi mai nocivo”.
E nella società di oggi da tanto tempo ci si domanda se c’è un futuro per la poesia. Quasimodo da poeta siculo-greco come amava definirsi non poteva che conclamarne la perenne attualità.
E Addamo, forse profeticamente, scrisse che “Solo un poeta / potrà dichiarare estinta l’era dei poeti”.

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Le poesie di Antonio non hanno titolo perché, come lui stesso ha spiegato, “la vita non ha titolo”.
Questa raccolta, in ogni caso e indipendentemente dalle circostanze che l’hanno germinata, rappresenta un notevole passo avanti e un ulteriore salto di qualità nei confronti della precedente, datata oltre quindici anni fa. Tre lustri che si notano e… si leggono.
“Mani piccole e grandi gesti / storie e mignoli / unti di bugie / E poi rossetti e calze smagliate, sudate”. / Così i versi di esordio del volume. Poi “Quante rose nascono, muoiono,  / diventano pane per gli uccelli”. Il passaggio altalenante dall’uomo ai fiori e agli animali con estrema sintesi è fulmineo.
Tutta la raccolta è una piacevole mescolanza di sensazioni umane, di effetti della natura che si alternano e poi sfilano come in un palcoscenico per la gioia degli occhi, la dolce musicalità del verso, la forte emozione e sensazione che riesce a comunicare anche quando si riferisce all’Isola, ai suoi figli alle sue cose, con il linguaggio originale della terra che ci ha dato i natali e che ci ospita.
“Clandestino di me stesso”, ecco chi è e come si vede, ancora in una fulgurazione, il poeta, che come tale, continua “a sognare un ponte che porti alla luna”, a quella meta ideale da sempre di poeti e innamorati. E poi, ben conscio, ammonisce “Generalmente non si scrive / si correggono solo i fogli bianchi”.
È quel che ora ho fatto anch’io usando i fogli dono di Ciccio, che col suo consueto sorriso sornione sotto baffi inesistenti, mi ha incitato a scrivere.
E adesso sono io a invitare il lettore a leggere la raccolta di Antonio. Giuro che non si pentirà.

Giovanni Stella

Caro Ciccio e cara Liliana e tutti voi della Mailing List è per me arrivato il momento di aprire di nuovo il mio scrigno che tengo chiuso nel petto.Sicuramente qualcosa è successo e voglio parlarvene come di solito facevo e voglio rifare: con una poesia, un fiore di carta di sangue macchiato e perciò vivo:
E vivo lo sono ancora!!

Come è stato?
Ho posato la fronte
su uno scalino di marmo, freddo.
È stato un attimo
una bolla vestita d’infinito.
Se una carezza non avesse
asciugato tutte le mie lacrime
non ti chiederei adesso
di poggiare la fronte sul tuo ventre
da cucciolo di ogni razza
sul tuo ombelico
goccia di rugiada bastarda
sfuggita alla rosa potata.
Vuoi saper come’
Hai posato la tua ala sui miei occhi
e m’hai rubato il fiato e la corsa.
Ho vissuto un oceano distratto
che gioca con le barche
come un piano inclinato d’onde.
Assetato di saliva di parole
mi sono sputato in bocca la vita.
Ho posato gli occhiali
e t’ho vista, mentre uscivi di nascosto
come chi teme d’esser chiamta
mentre è già andata.

ANTONIO CALDARELLA