Mi sembra che ogni verso
Sia privo di gioia verticale
esalando dal basso
Con la tenerezza ordinaria con cui il fango riveste di merda
Il manto stradale.
Al di sopra di quel dosso si affollano
costole di poeti che hanno
l’ossessione dei vivi
misurando la crudeltà dei cani
con l’ultimi pasto mangiato dentro la bara
chiudetemici dentro serrando con la tromba
il mio domani di uccello.