È nel giardino di casa
Che viene sconsacrata da un gioco protetto
Da delicati guerrieri
che stanno a guardare la croce minuscola.
Nulla di vero per sagomare le bare
che un primo grido
Che chiede riscatto
Non grandi capitali
Ma di vite
Che hanno visto levare
Sotto le sue mutandine
Il rito del fiore.