Nelle
meridiane di Rossitto
il tempo non ha più fretta
Testimone e custode del tempo, nella sua collina che lentamente digrada
verso l'esagono, a due passi da dove, si dice, sia passato Demostene.
Iano Rossitto scolpisce nel tempo, come una macchina fotografica immortala
i costumi dell'antica Grecia, di Roma, ma soprattutto il mondo rurale.
Nel suo giardino, un villaggio si muove ancora, assumendo pose plastiche,
che modellano e si lasciano modellare dalla luce.
Le meridiane, scalfite dall'incedere dei secoli, tengono il cronometro
in movimento per registrare ciò che accade a Montagnavecchia.
Sono uguali a quelle che si costruivano tremila anni fa. Ma non sono
false, tutt'altro.
Iano è rimasto lì e quando ne incide il segno che reggerà
lo gnomone, non pensa a creare una fotocopia perché lui è
rimasto immerso nella storia. Una di esse campeggia in Corso Umberto,
a Taormina, mostrando il percorso del sole ai turisti che la ammirano.
Rossitto nasce scalpellino, per «devozione alla pietra»,
ma ciò che lo ha proiettato in una dimensione artistica è
l'essere riuscito a creare forme, sfuggendo all'alea della ripetizione
di una colonna, di un capitello o di un porticato.
Al tramonto, quando la luce non c'è più a dettare i suoi
ritmi e a dar vita alle forme in pietra, Iano si ritira nel suo eremo
in compagnia dei familiari e dei libri che parlano delle battaglie sul
letto dell'Erineo, della spedizione ateniese contro Siracusa nel 413,
che raccontano gli usi ed i costumi degli antichi avolesi, di Gisini,
ma anche degli arabi in Sicilia, pragmatici e tolleranti latori della
civiltà con le loro opere di ingegno tecnico, le senie, le gebbie
e i raffinati calcoli matematici necessari per progettarle, la loro
immaginifica fantasia, ancora prima, per concepirle.
Al risveglio non è detto che il suo spirito sia rimasto ancora
in Grecia, nel laboratorio di Fidia, a modellare «kouroi».
Il passaggio di un agricoltore, col suo asino e le sporte piene di olive
o di limoni, lo condiziona a immergersi in tempi più vicini a
noi, precisamente la sera dell' 8 gennaio 1693, quando gli avolesi del
quartiere Troncello - oggi chiamato Tronchetto - tiravano su, faticosamente
l'acqua e le donne erano chine sulle pile a battere i panni per renderli
lindi.
La mente gli si popola di quella gente operosa, ignara della sorte che
li stava per colpire, e lui sente il bisogno di prendere in mano l'ascia,
lo stesso strumento usato allora, per scolpire un piccolo lavatoio ed
offrirlo alle donne che ancora sono rimaste a popolare quei luoghi dell'immaginario.
Poi il boato, terribile, e la frattura della montagna, ancora adesso
visibile, le grida, le urla della gente rimasta pietrificata dinanzi
alla natura.
Ne percepisce ancora l'eco, nel contare i suoi pesanti passi lungo gli
impervi declivi della Montagna, che adesso nasconde, in ogni piccolo
anfratto, un coccio, un chiodo, una pietra, uno «sciffo»,
oggetti di ogni giorno per raccontare una vita pulsante sotto l'erba
verde che ricopre quegli avvenimenti.
Incline a raffigurare le sensazioni impresse nella natura, il personaggio
oggi è l'ultimo dei custodi della vallata, attento a preservare
l'immagine che migliaia di anni fa ne ebbero i popoli che la considerarono
a lungo come la loro casa.
Roberto
Rubino
(
dal quotidiano LA SICILIA del 27/2/2004)
JANO
ROSSITTO
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